第十七章

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    昨夜,卫铭在白净的稿纸上写下了齐整整的字,可他的钢笔遇上沟坎顿?33??了,无论如何都走不过去,因为如此,他今天就离开了希望村,来到了镇子上。

    路远了些,这让卫铭齐整的头发变得散乱,严肃中微显狼狈。

    他到镇上来的次数不算太多,每次来都只去一个地方,自然不会陌生,他穿过一条条熟悉的街巷,没用多久就来到了一间普普通通的平房面前。

    木门关着,门框两侧贴着对字联,上面勾勒着苍劲的文字线条。

    卫铭伸手敲了敲门,传来一阵闷闷的声响,没多长时间,门开了,开门的是一个戴着眼镜,满头白发的老人。

    他看了卫铭一眼,淡淡说:“来啦?”

    卫铭点了点头:“有段时间没看报纸了,想看。”

    老人点了点头:“都给你留着呢。”

    他走进屋子里,抱出来一摞铺着灰的报纸递给了卫铭,卫铭接过报纸,掏出几张零钱递给老人就走了。

    卫铭来到一处空地,找了张石凳坐下,扫掉报纸表面上的灰,然后就一张张翻动起来,看得很粗略,还把翻看过的报纸重又分成了两摞,这时候他剩下的独眼里又散出了亮亮的光,里面涌荡着异样,说不上那是什么,可却很丑......

    翻看完了,卫铭把较厚那一摞报纸扔到路边,然后解开褂子上的纽扣,把剩下的报纸放进里面的衣袋,再把纽扣扭上,这才踏着板正的脚步走了。

    他在镇子里吃了顿饭,然后带着报纸离开了,直到夕阳西下,才又回到了希望村。

    褂子里的报纸静静躺着,没有温度,卫铭却能清晰感觉到它的暖,走在村道上,他用他的独眼看着面前浸泡在日光下的希望村,心底里多了些感概,他还记得他刚刚瞎掉一只眼睛的时候,也像这样走在村道上,像这样看着希望村,那时他只是刚刚上任的校长,而现在他是作家、文学家了。

    “卫校长,你回来啦?”

    卫铭回过头,只见叶柳和汤倪迈着步走来,手上提着菜。

    “嗯,出去了一趟,我还有事,要先回家,明天见。”

    卫铭看似不经意地在身前摸了一把,报纸带来的厚实感让他觉得安定,就迈着急匆匆的脚步走了,回到了家。

    走进屋子,关上锈迹斑斑的铁门,把喧嚣和烟尘都隔离在门外,卫铭这才松了口气,他又摸了摸褂子里的报纸,严肃的脸露出了笑。

    冷娟端着热腾腾的饭菜从厨房里出来,抬头看了卫铭一眼,看见卫铭怀里那一摞报纸的形状,眼里就亮起了轻蔑的光。

    卫铭看到了冷娟的轻蔑,冷冷笑了声,就在长凳上坐下,端起饭碗吃起饭来,这顿饭他吃得很香。

    吃完饭,他和往常一样喝了杯热水,当冷娟收洗结束,从厨房里走出来的时候,他就进了书房。

    书房的灯光幽幽亮起,打亮了地上一具具皱巴巴的尸体,卫铭扫了一眼,笑着自语:“创作的路可真不容易。”

    掩上门,他在办公桌前坐下,又从抽屉里拿出了白净的稿纸和细长的钢笔,紧接着他解开了褂子上的纽扣,从衣袋里掏出了那一摞泛黄的报纸,小心翼翼摊开放在桌子上。

    油墨味道很淡很淡,可却依旧顽强地从报纸上飘散出来,涌进卫铭的鼻子里,一整日的疲惫就在这味道里淡了散了,寻不到丝毫踪迹,余下的只有兴奋。

    他的左眼里放着亮亮的光,在摊开的报纸上来回扫动,寻找着他需要的东西,他找到了,眼里的光更亮了。

    那是一篇短篇故事,除了本身的内容之外,还隐含着一些讽刺,故事的最后一行写着‘暗忆著’三个字。

    卫铭仔仔细细把故事又看了一遍,脸上挂着满意的笑,拧开笔盖的钢笔开始在稿纸上走动,发出沙沙的声响,而这一次,它没有再遇到那跨不过去的沟坎。

    两页稿纸写下了密密麻麻的字,钢笔这才结束了它长长的征途,停下了脚步,喘着粗气躺在办公桌上歇着,它留下的痕迹齐齐整整,很美观,可却又很丑陋。

    卫铭拿起刚刚写下的稿子,在灯下反复看了几遍,连头发已经完全变形,从头顶上垂落下来也没有察觉。

    他又拿起刚刚歇下的钢笔,在稿纸的最后一行,写下了‘卫铭著’三个字。

    暗忆不是暗忆了,他成了卫铭,他写下的故事也不是他写的了,而是卫铭写的了。

    梵高缺了只耳朵,可他是大画家,卫铭瞎了只眼睛,他觉得自己也能成为像梵高一样的人物,他不会画画,就想当个大作家,可是他始终写不出好故事来,这怎么办哩?

    没关系,只要把作家们的名字改了,那东西就是自己的了,自己就可以成为作家了。

    他是这样想的,也是这样抄的,一抄就抄了七年,一边抄着,一边又咒骂着希望村埋没了他的才华,不懂他的伟大,一骂也骂了七年......

    写完‘卫铭著’,卫铭满意点点头,把刚刚写下的两张稿纸整整齐齐摆放在办公桌上,他的作品又多了一篇,丑陋又厚了一层。

    卫铭的工作可还没完,他把抄写过的那张报纸拿开,又在底下的报纸里翻到他所需要的内容,脸上又荡起了笑,他的钢笔再次开始一段漫长的征程,这段征程的末尾依然是‘卫铭著’三个字。

    摊在桌上的报纸一张张减少着,卫铭的作品一张张增加着,他的钢笔走过一段又一段路,虽然疲惫不堪,可却没有再像昨夜那样遇到沟坎,顺利极了。

    抄完最后一张报纸,再次把‘卫铭著’三个字写在最后,卫铭头顶上原本齐整的黑发已经变得散乱不堪,无力垂落下来,他的脸上也盖着一层深深厚厚的疲惫,像刚刚走过一段很远很远的路。

    书房里的灯依旧幽幽亮着,窗外的天空也开始亮了,沉沉的昏暗里泛着一抹淡淡的白,卫铭放下手里的钢笔,抬头看了眼,摇摇头笑了起来:“找回了灵感,却连觉也睡不上。”

    把写下的稿纸叠放齐整,卫铭动手把散乱的报纸收拢起来,从办公桌底下拿出一个大大的铁盒子,没有盖子,上面铺了一层厚厚的黑,那是火焰留下的颜色。

    他又从抽屉里拿出一个打火机,脸上荡起一阵笑,在丑陋的笑声里,打火机蹿出了蓝黄色的火,它卷动着裹住了泛黄的报纸,肆意燃着烧着,发出噼噼啪啪的声响,同时还散出一阵浓浓烈烈的黑烟,格外呛人,顷刻间就灌满了这个小小的书房。

    卫铭的身子裹在黑烟里,眼镜的镜片反着火焰亮亮的红光,可那左眼里的光却更亮,亮得比火焰更刺眼,更炙热,更疯狂,也更丑陋......

    这时候,书房的门在吱吱吖吖的声响中打开了。

    卫铭左眼里的光依旧刺眼,他抬头看过去,门前那道身影被黑烟罩住了,看不清晰,但他知道那是谁。

    卫铭说:“你来干什么?”

    冷娟说:“被浓烟呛醒,我以为是家里着了火,怎么,又在烧你抄完的报纸?”

    “哼。”

    黑烟稍稍淡了些,火光同样照在冷娟的脸上和身上,她沉默了一会,继续说:“停下吧,你再这样下去,人会废掉的。”

    卫铭左眼里闪动的光多了怒意:“你懂什么,我是一个大作家,大文学家,全世界都会知道我的名字。”

    冷娟叹了口气,看向卫铭的目光不再轻蔑,多了些柔和以及怜悯:“我知道你不是个作家,不是个文学家。”

    “我是!”

    “你自己也知道你不是。”

    卫铭笑了,摇摇头说:“你始终还是希望村人,你和他们一样愚蠢。”

    冷娟说:“你在这里待了三十年,你的根也早扎在了这片土壤里。”

    “我和你们不一样!”卫铭脖子上因为愤怒涌出了虫子一样的青筋:“你可以看轻我,但时间会证明我的伟大!”

    冷娟不说话了,任由火光再如何艳丽,她的眼睛里也再反不出光来了,黯黯淡淡,像一盏刚刚熄灭的灯。

    泛黄的报纸还在铁盒子里噼里啪啦燃烧着,小小的书房再装不下浓浓的烟气,它们相互推挤着从窗户闯了出去,去到了一个更加广阔的天地,在那里化成轻雾散了。

    报纸烧完了,化成了轻飘飘的灰在铁盒上跳跳荡荡,再无法证明这个小小的房间里这一夜发生过的事,‘卫铭著’真的是‘卫铭著’了,至少在希望村这片土地上,没有人能够推翻这丑陋的一点。

    黑烟在房间里也散开了,卫铭这才发现,书房的门不知道什么时候已经关上了,只是冷娟那淡淡的声音还在耳边回荡,让他有些厌恶。

    铁盒里的残灰渐渐褪去了红色,不再散出灼人的温度,卫铭拿起铁盒走出家门,来到屋子后边,借着亮起的天光,在黄土上挖了一个深深的洞,把灰烬倒进去,再把黄土严严实实填上。

    做完这些,他又笑了。

    天亮了,村人们还沉沉睡着,没有人会知道,这里刚刚埋下一堆轻飘飘的灰......